Michael Jackson ist tot. Gestorben mit 50 Jahren, offiziell an Herzversagen.
Es ist wie die Stille nach dem Schuss.
Der 25. Juni 2009. Nach den ersten, noch wie verirrten Todesmeldungen aus der Tiefe des digitalen Raums klicken Massen von Menschen auf Google News USA. So viele, dass die Software von einer Attacke ausgeht und Sicherheitssperren aktiviert. Zunächst wird ernsthaft an einen Hacker-Angriff gedacht. Vielerorts verlangsamt sich das Netz auf Zeitlupentempo. Stellenweise versiegt der Informationsfluss ganz. Als wäre der Takt unser Zeit kurz ins Stottern geraten. Als gäbe es wieder Plattenläden, eine langsame Welt zu Fuß und zerkratztes Vinyl.
Wir wissen nun: Michael Jackson war doch noch wichtig. Einmal mehr stürmen seine Hits die Charts - als wäre nie etwas gewesen. Als gäbe es keine Krise der Plattenindustrie. Als gäbe es noch Walkmans und Schnurtelefone. Als gäbe es noch dieses punktsicher kieksende, herrlich schöne, androgyne Kunst-Geschöpf im glamourösen Kostüm eines schrägen Zirkusdirektors, mit martialischer Montur, in Ketten und in Schwarz, in signalroter Lederjacke oder von Kopf bis Fuß in zwittrigem Glitter. Immer seltsam scheu, immer seltsam unentschieden zwischen dem, wo es sonst langweilige Klarheit gibt. Erstaunlich: Es gelang. Er wollte ALLES sein - und war tatsächlich ALLES. Mann, Frau, Kind. Er, Sie, Es. Schwarz. Weiß. Mensch, Maschine, Tier. Pantherhaft geschmeidig, von stählerner Präzision. Wild und Weltenheiler. Gut und - BAD.
Es gab ihn nicht nur. Es gibt ihn wieder.
